Вот звук, и ты встаешь
И, может быть, с коленей...
О, время на висках...
Не перепеть весны!
Ты не срывал цветов,
Ты их цветущей вере
Смотрел в глаза сквозь сон
Весомой наготы.
Игла выводит звук 
Над смятою бумагой...
И первый голод строк,
И преткновений пыль...
Царапает твой шрам 
Совсем не безымянный,
Что верует в любовь
В чистилище беды.