Нет кумиров истинных ни в чём,
Убедилась в этом, как ни странно,
Быть поэтом, значит быть врачом,
Души исцеляя в поле бранном...
А оно сегодня во всю ширь,
Дури накопилось аж до неба,
Стоит ли подсчитывать гроши,
Коли не купить краюшки хлеба?!
Стал навязчив слишком серый мир,
Предлагая с мусором корзину,
А взамен бабло, иначе - "жир",
Площади отдали магазинам.
Бедная синица вся в потУ,
За грехи расплата неизбежна,
А на журавля кричат "Ату!"
Относясь к высокому небрежно...
На ботинках связаны шнурки
Узелком так крепко, не развяжешь,
Нажимают пальцы на курки,
Кто-то упадёт, а не приляжет
На часок - другой передохнуть
В дружелюбной своре или в стае,
Со страницы слова не стряхнуть,
Пару раз, хотя б, перелистаем.
С багажом запутанных интриг
Виноваты без вины бываем...
Запоздалый журавлиный крик...
Выведет иль нет к нему кривая.
13.04.2013 год
Другие произведения автора:
Спокойствие, только спокойствие...
Бесследно затеряться в вихре судеб...
Упиться жизнью...
Это произведение понравилось: