Не веря в то, что всё вернуть возможно,
Со временем привыкнув к этой боли,
Поломанная кукла стала прошлым,
Что заперто на дальней антресоли.
Под грудой хлама примостилась с краю,
Боясь до дрожи темноты кромешной.
Как брошенная женщина страдая,
Она его любила, как и прежде...
А он всё вёл пустые разговоры,
Да сокрушался громко: жизнь - болото!
Сто раз меняя кукол из фарфора,
Не находил в них главного чего-то...
В глазах их синих было море фальши.
В сердцах безмолвных - только лёд и стужа.
А вот душа была лишь в той, что раньше
Ему казалась старой и ненужной...
Другие произведения автора:
Девочка со спичками
Ночь в Андах
Мой поэт
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
