Как-то сложно рисует мне жизнь перепутье дорог,
что любовью сплетают нехоженность троп в вереницы,
а жестокие ночи бессонниц рисуют границы
неосознанных мыслей. Я что-то осилить не смог...
Разорвавшись на части, я жгу неизмятость страницы,
отпуская на домыслы всю ненаписанность строк...
Мне опять неосознанность мысли твердит, - Отпусти...,
обнажая безумие чувств на тропе откровений.
Только клятвенность слов покрывается тенью сомнений,
а любовь безутешная в клетке пытается жить,
лишь в фантазиях снов отпуская возможность мгновеньям.
А в ответе опять молчаливая сущность..., -Прости...
© 30 июля 2017 г., 4:31:18
Другие произведения автора:
Всё как на ринге(Акро)
Страсть на безликой утренней траве
Достала кукушка
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
