По весне опять прорастёт трава...
а в душе моей не взойдут слова.
*
я не мудрая... нет, не мудрая...
не красавица златокудрая.
так бывает: боль вьёт гнездо во мне...
в голове звенит, звоном всех монет.
счастье-радость – в ноль, бьётся грусть-тоска...
разрывает пульс жилку у виска.
душу выскребли кошки и коты,
на подрамники натяну холсты.
кистью лучшею – колонковою
напишу, сотру и по новой я
самой яркой краскою – кумача:
"всем словам – табу.... научусь молчать...
птицей белою за твоим окном...
в самый светлый день и когда темно..."
память не качнёт лета колыбель...
опадёт листва... отшумит метель...
зацветёт сирень фиолетовым...
вряд ли доживу до рассвета я...