Не в этом счастье..

Неизбежных огней поднимают дымы

Взгляд опущенных глаз в направлении ветра.

Всё исчезнет, а к ней, не имей виды мы,

Принесут плексиглас, восхваляющий ретро.

Если только болит, но сгорает запрет

В ритуальном костре или жертвенной топке.

Это - наш неолит! Так кремируют вред,

Не взрослея, но всех нивелируя к стопке.

Потому-то и мода на глупых сорок,

Сослагательно – всё, но не явное кредо.

Обладатель комода боится дорог,

Вряд ли сам унесёт, вот и просит запрета.

И не важно, кого приютит Элиста,

Кто утонет в мазуте, погибнет в рутине.

Это - наш "итого", из раскопа пласта,

А по сути-то бред, в каждой первой детине.

И хватает любой неприличной фигни,

Если будешь скромней, то задушат - вербально.

Первый крик..

На убой появился?

Мигни!

Тут есть сад из камней,

А успешным – ебальня..

Жизнь тупого нутра,

Жизнь разрушенных грёз,

Жизнь, предавшая вздох, и когда не добили,

Никогда не мудра,

Если тут же, всерьёз,

Нас рожают, а верят, что счастье – в дебиле..

Другие произведения автора:

Перегар родили.. - растексТЫ..

Крысы корабля...

Сборка трека.. тип Пасе..