Июль 1921, Царское Село
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник,
Что бывает любовь на земле.
И от лености или от скуки
Все поверили, так и живут:
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается тайна,
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор все как будто больна.
Анна Ахматова...
Не торопись ронять меня навзничь,
Не говори, что мною ты разочарован,
а в небе стая птиц, их клич
поет о нашем "завтра" уже новом...
Наши сердца не камень, не гранит,
неосторожные слова способны ранить,
Любовь нас манит, как магнит,
от острых слов Любви нам не прибавить..
Ты слишком многого от меня не жди,
Не твори из меня себе кумира,
Ты лишь, как Женщину меня люби,
Была бы Вера - в ней наша сила...
я Эхо твое. Ты отголосок меня,
Мы НАС сотворим, чтобы было "Едино",
Мой Добрый Мужчина, Вера моя,
сделает тебя самым Счастливым...
Давай стараться, из кожи вон лезть.
лиж бы только все было достойно,
"Не вешать нос, была бы честь"
нам к Любви идти, как судьбе угодно..
18.08.18
Другие произведения автора:
Туман
Наступила зимушка...(читает Надежда)
ОХОТА.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
