Не спрашивай любили ли тебя

В каких портретах угадать черты
Предвосхищенья иль утраты?!
Играет дождь на переправе клавиш
И отпускает ноты на холсты...
Стремится сон смотреть в глаза ночей...
Свечей мерцанье поджигает время...
В каких рассветах произносит бремя
Нас, выпавших в жест, в преферанс судьбы…
«Но там внутри за тайной полотна»
Есть тонкий звук, пронзающий октавы,
Он помнит вечное, а дни слагают драмы
И вписывают в имя тесноты.
Какой же век тебя приобретет
Иглой мечты, привычкой свято верить
И призовет, чтоб после сердце взвесить
И перечесть каким вернулся ты.
Какими жерновами перемнут
Листву судьбы и линии и знаки...
Какими именами назовут,
Испишут время, равное бумаге.
Бумага стерпит жатвы шип сухой...
Где горизонт быстрей, чем медленные тени,
И дождь пойдет смотреть твоим лицом,
Вернувшись старше, старше, чем потери.
Какое завтра означает «ты»,
Там, где молитвой не настроен космос,
Установив в порядке простоты слова,
Что изогнутся в мягкий воздух.
Не я уже, а кто-то сам с собой
В каньон строки опустится словами…
Так лист осенний падает на спину -
Душой на воду, и душа плывёт.
Не спрашивай любили ли тебя,
На вкус и цвет ты вынесен в кавычки,
В разнообразность ссадин октября,
В задумчивость летящих по привычке.
Возьми с собой и ладан и сурьму,
И грусть прожилок на твоих ладонях,
В то обещанье, что дано невольным,
Как право вспомнить наготы черту.