Грустит поэт, не пишется, не пьется,
С любовью тоже что-то не в ладу.
Пропить талант, так он не продается,
Проходят дни пустые, как в бреду.
Стакан и рифма, надо выбирать,
Напишет сказки, хотя в них не верит.
На послесмертный не надеясь, рай,
Не слышит ни шагов, ни стука в двери.
Он выбирает двери прямо в ад,
Когда уже над пропастью завис.
Где силы мрака свой обряд вершат,
И ввысь уже не смотрит, только вниз.
Как лунный век затмением рассудка,
Предательски стучится сердце в грудь.
Его сознание громом в промежутках,
Лишь краткий миг, решиться он вздохнуть.
Грустит поэт, все выпил словно воду,
Пустая тара кучей у дивана.
Он ощутил душевную свободу,
Где блеск однообразием стакана…
| 
Новые
Меню
Чистая правда!!!
