Сосед собрался на
рыбалку. Зря – говорю - поедешь, холодный фронт с осенними дождями подходит. Он
мне? Ты что, обещают плюс 20, это же лето. Бабье. А я всю жизнь учил эту
метеорологию. И кое-что выучил. Посмотрел на синоптические карты – не будет с
14 сентября лета. Ни бабьего, никакого прочего. Уж на Южном Урале - точно.
Осень будет. Сосед, однако, не поверил. Поехал. Приехал. Ругался. Всё же к
старшим иногда нужно прислушиваться.
Вот
и отменили бабье лето.
А
вчера плюс двадцать обещали.
Но
оно в стране ведь будет где-то, -
Только
на Урале лишь - едва ли!
И
плюют в синоптиков уральцы.
И
клянут, как могут, непогоду.
И
сосед рыбак, ломая пальцы,
Зря!
– кричал – я ездил на природу.
Не
клюют ни лещ, ни рак, ни щука!
От
такой рыбалки лишь нервозы.
Ну,
какая, мне, скажите, с…ука
Пишет
нам хорошие прогнозы?
Не
поверил - а теперь вот каюсь.
Я
б в тепле сидел и водку кушал.
И
сказал в ответ я, улыбаясь:
Зря,
сосед, меня ты не послушал.
2020 г.
Другие произведения автора:
Растворился самолёт в небесах
Ты не со мной делил все наши годы...
Ремарка
Новые
Меню
