Я, молча, сажусь в подряхлевшее авто,
Не скажут ни слова, не будет ни звука.
Простите меня, в этой жизни я – автор.
И автор того, что зовётся наука.
Наукам не нравятся беды, лишенье,
Она – инструмент неполученной власти.
А мне понимается лишь ощущенье,
Что я не животной – оправдание герба, как свастик.
Смотри, тут случайно подброшена мина,
Никто не признается, где тут экватор.
Админа не видит ни Оля, ни Нина,
Кому подчиняется тот модератор?
И что? ..заживает, но видится зорче?
Какие сарказмы - такие расходы.
Никто не вникает в механику порчи,
Не каждый отдельно, ни вместе народы.
Извечна идиллия манипуляций,
Загадкой зависла, как будто в спирали.
Но всё предлагается жертвами наций,
А мы - возмущались, кричали, орали..
Никто не услышал, ни звука, ни стона,
Не верится в правды, дела и итоги.
Нам только играются вальсы Бостона,
Когда мы, по сути, безбожно убоги..
Скажите, я пришлый , а может быть Йети?
Не я виноват, вот, и я не краснею..
Пусть вас проклянут благодарные дети!
А я остаюсь..
..уходить - не посмею..
Другие произведения автора:
Треп о сюжете - Эсс Сээ...
Игрушки - Сит ДАун версия..
Бекингем.. - нарезка..
Это произведение понравилось: