В нас не умрёт последний русский,
Надеются на это - зря.
Вот рядом брат мой белорусский,
Мы с ним с рождения друзья.
А третий – младший, словно в сказке,
Немного стукнутый дурак,
Но сказка движется к развязке,
Заблудший попадёт впросак.
Поймёт в разграбленной квартире,
Что притащил он в хату бл@дь,
Что нет его наивней в мире.
Как сдуру смог не русским стать?
Слезами горькими умывшись,
Придёт с повинной головой,
А мы, ничуть не усомнившись,
Погреться пригласим домой.
Умом вы «тронулись», ребята,
Забыв про Киевскую Русь
По научению супостата.
Я же от вас не отрекусь.
Игорь Болотов Другие произведения автора:
О себе
Вы так безжалостно красивы!
Повстречались...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
Жму руку 
