Это было в год, когда «перестройка» довела до крайнего отчаянья. Когда не стало прошлого, исчезли все мечты о будущем. Когда настоящее коробило судьбы и мировоззрение миллионов людей. Это было тогда, когда у мусорных баком ежедневно собирались люди в потертых военных мундирах и гражданской одежде у многих из них, как упрек «новому мышлению» еще поблескивали орденские планки, а то и ордена и медали. Это было тогда, когда стало привычным зрелищем, как школьники днями крутились у мест скопления автомобилей, держа в руках баллончики с моющими средствами и тряпками; когда поутру люди уже не ездили каждый по своим рабочим местам, а собирались на рынке – вся страна превратилась в огромный удручающий базар…
Это было ужасное и страшное время…
Как-то зимним днем на моей кухне собрались старые друзья: поэты, художники, писатели, инженеры и бывшие рабочие. Впрочем, они уже все были бывшими. Раньше такие встречи сопровождались дерзкими спорами и планами, поиском новых способов самовыражения в искусстве. А теперь…. Теперь все сидели тихими и угрюмыми. Потягивали водку, закусывая ее квашеной капустой и черствым хлебом. Уже все было сказано, да и говорить ни о чем не хотелось. Я взял гитару, устроился у окна и, глядя через стекло на унылый грязно-белый пейзаж и запел. Этот экспромт я никогда не «причесывал», не работал над ним. Слово в слово он остался таким, каким был рожден ТОГДА.
НЕ ОКОНЧЕННАЯ ПЕСНЯ О ЗИМЕ
Уже и день становится длиннее,
А мы по-новому так жить и не умеем.
Как долго тянется зима!
И провода уж не гудят с натуги,
Скрипят от тяжести их дряхлые подпруги,
А в окнах мрак, немая тишина,
И замерзает тело и душа.
Допет куплет «Прощания Славянки»,
На стенах пыль, одни пустые рамки.
И не бегут уже так часто поезда,
А на вокзалах тихо, как в музее,
Вдруг вспомнили о нашей старой вере,
Смешались дни с осколками стекла,
И бродят тени в поисках тепла.
Как холодны нам в январе постели,
А в феврале они заметно опустели,
А в марте лишь усилится пурга
И зеркала начнут крошиться от обмана,
Осадок горечи допьём мы из стакана.
Ночами домовой сипит: «Беда»,
И звёзды закрывают облака.
Вновь белою порошей снег кружится,
Но даже по ночам тепло не снится.
Гуляет по полям с сумой тоска.
Да может, потеплеет хоть в апреле?
Как жаль, но все дрова в печи истлели,
А значит — не дождаться января?
Неужто навсегда пришла зима?..
Другие произведения автора:
НА МОГИЛЕ АЛЕКСАНДРА ГРИНА
ПЕСЕНКА МОЛЬБА
НЕ ОПТИМИСТИЧЕСКАЯ ТРАГЕДИЯ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
мне понравились строки Анатолий...
