Нет не где до сели я не был,
Я отнюдь не космополит,
Лишь на родине слово сеял,
Так надеясь, что боль отболит.
Так надеясь на старую радость,
Умирая в грешную полночь,
Счастье – так ты по моему звалось?
Так приснись же опять, ты не сволочь!
Так порадуй блудливого сына,
Что свой век не за грош прожигает,
За короткий момент порыва,
На ладони снег пусть не тает.
Ты моя родная планета,
Я пою тебе грустные песни,
За пустым проживанием бреда,
Мои весело плещут веси.
Вот и всё… отмечтал, отдумал,
Как коротко чувство и память!
Вновь в колодец безумец плюнул,
Нет, мне жизнь теперь не исправить…
Другие произведения автора:
В кафе на Арбате
Сентябрьская хандра
Женщине
Новые
Меню
