Мне говорят – ты слишком мало пишешь,
Но что поделать. Я не рифмоплёт.
И не люблю, когда мне в спину дышат,
В желанье получить красивый переплёт.
Я полагаюсь лишь на вдохновенье,
Что часто не желает по заказу, из под палки.
Терпение и только лишь терпение,
Чтоб с музой не поссориться, играя с миром в салки.
Пусть маленькое и невзрачное творенье,
Зато с душой, без злобы, кто кого догонит.
С улыбкой к солнышку, сравнив закат с вареньем,
И млея от травы, что шорохом тихонько чувства тронет.
Не напрягаясь от того, что нет признанья,
Писать лишь то, что пёрышком, по часто огрубевшей коже.
И не страдать от мирового недопониманья,
Я ЗНАЮ, ТЫ, ТАК ПИШЕШЬ ТОЖЕ.
Другие произведения автора:
Странная любовь.
Ода Луне.
В ожидании собутыльника.
Новые
Меню
