Ты ни игрушка, да и не артист,
Но словно бы надломленная ветка.
Как пишет жизнь - великий прозаист:
Мы сами для себя ваяем клетку...
Одни веками строят тёплый дом,
Другим и вся вселенная уютна,
А кто-то бредит о совсем ином...
Но не бывает счастье абсолютным.
В уютном доме крыша потекла,
И где-то с гор сошла (бедой) лавина
А им казалось - жизнь (почти) мила
Но, видно, это только половина...
..........,................................................
И даже дом души меняет свойства -
О! сколько в нём намешано всего...
Нелёгок путь к его благоустройству,
Приобретёт...а это - не его...
Другие произведения автора:
Парковка*...
Это с детства...
И чувство жгучее вины…
Это произведение понравилось: