Называешь меня его именем.
Вспоминаешь о нём с жалостью.
У судьбы б его выменять –
заплатила бы цену немалую.
А меня отдала б нелюбимого
как довесок ненужный задарма.
Но теперь он часть неделимого.
Смерть прибрала в свои
закрома.
А я рядом живой но... не такой...
Не от мира сего что ли.
И хороший вроде бы, но
другой...
И грустишь ты как птица в
неволе.
Улетела бы только некуда.
И привычен клетки уют.
Безвозвратно бегут года...
Что ж и в клетках птицы поют.
Другие произведения автора:
Может толика крови цыганской?
Стою
Уехала