Что-то мне неуютно,
а повода вроде бы нет
Всё не так,
но откуда пришло не имею понятия
Ничего не попишешь,
наверное, дело к весне
Это ноздри предчувствуют
чьё-то дыхание мятное,
Это наша зима,
потихонечку стала ничьей,
Это поздний февраль
устаревшими сыплет вопросами
И белеют по крышам
свидетели долгих ночей -
Предвесенней, тревожной бессонницы
мятые простыни... Другие произведения автора:
Может, завтра?
Мы играем в богов
Правда жизни
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
