На улице тепло. Шаги мои не спешны. А, мимо пробегают юность и азарт. Порой мелькнувшей искрой встречные глаза царапают волненьем кожу под одеждой. Когда-то было время более лояльно к небрежности души терять без долгих дум. А нынче разум метит, как стрелок опальный царапинами память в мысленном бреду.
Хотелось бы взлететь , да , опыт крылья режет... то держит за узду, то гонит веру прочь... И так проходит день, за ним уходи ночь... и утренний рассвет мне рад, увы, всё реже. И каждый новый друг всё ближе к эгоизму, ну, а врагов почти и нет... и,вроде, жаль. И ближний свет мечты склоняет к пессимизму... и гордость бесконтрольно держится за даль.
Всё чаще кроют даты горькие потери. Всё реже правда жизни с истиной близка. И чья больней ударит в этот раз рука - не знаю, но не удивлюсь, по крайней мере. Так странно ощущать себя ребёнком боли: и хочешь доверять, да мамка не велит. Быть может оттого тоска по вольной воле туманом застилает вечер у земли...
Пройдите вдоль окна, роняющего тени на молчаливый путь вечерних ходоков... закат мелькнул меж зданий, да, и был таков, и мысли не оставив о своей измене. Акантовым рельефом на асфальт ложится деревьев придорожных ветреная грусть... а за окном играют сцены жизни в лицах комедианты, зная роли наизусть.
Другие произведения автора:
Человек
Слаба
На свете
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
