На смерть соседа

Господи как коротка жизнь

раз-два и на Суде

А губы те были пьяные

и сам я был как молодое вино

Перебродит и выплеснется оно

Не то вспоминается и не к месту.

Лет 12 назад

мы с ним отвозили в морг

его умершего батю.

Много пил. Едва разменял полвека.

Средний возраст для Украины.

Голова моталась в порожней жестянке кузова.

Купил пиво – поделили на двоих.

Теперь, возможно, везти доведется

его самого.

Тоже пил. Плюс врожденный тромбоз.

Доконала 36-градусная жара.

Кровь густеет на ней,

словно сироп. Задохнулся.

Не очень болезненно, но неприятно.

Скорее бы дождь…

9.07.2015.

Другие произведения автора:

Сурма

Сколько белых бинтов

Когда мудрецы умирают