Хор литургии нудно-гнусавый,
роскошь убранства высших жрецов,
сдержанный шик властьимущей оравы,
слёзы лукавых ханжей, простаков,
в мраморном круге храмовой
залы
гроб с патриархом – смертный
альков.
Мёртвый владыка, тяжко почивший,
тонкий политик, тактик, стратег,
церкви «святой!» православной
служивший
правдой и кривдой, её оберег,
сонм балахонов, труп оцепивший,
–
средневековье влезло в наш
век,
рвётся упорно к власти в России,
чтоб миллионы «божьих рабов»
«милости Божьей» у церкви просили
ныне и присно, во веки веков,
гнёт нуворишей смирно сносили,
«Господа слуг» и чиновных братков.
Бог с ним, с владыкой, Спасе,
«приими»,
что заслужил он, выдай ему.
Отче, Ты есть?.. Если слышишь,
шепни мне –
вот тебе крест, не скажу никому! –
«чад своих» зреть рабами тупыми,
в кайф Тебе что ли, я не пойму?
15.12.08.
Другие произведения автора:
По улице своей.
Мгновения жизни.
Россия вырвала подряд на Игры в Сочи.
Новые
Меню
