На рынке. БАБУЛЬКА

 

 

Зелёная шероховатость авокадо,
банан краплёный, охра апельсинов.
Я прохожу по рынку. Фрукты рядом
застыли от зимы невыносимой.

Я тоже мёрзну. Минус на дворе.
Мечтаю ноги отогреть у тёплой печки.
И резонансом - розы в январе
в стеклянном ящике с зажжённой  свечкой.

Грибы, соленья, овощи – всё то,
что с осени припряталось в подвалах.
Торгуют женщины. Кто в шубе, кто в пальто,
успешно сдав зачёт на "зазывалу".

Морозно. Греются. И кофе пьют и чай.
Я тоже с ними выпила бы чаю.
Бабулька, глазки-льдинки: "Выручай!"
Мне не нужна её морковь. Но выручаю.

Стоит белёхонька. Течёт ли в жилах кровь?
В чём только держатся её душа и тело!
...Я чищу полусгнившую морковь,
себя ругнув, что бабку пожалела.

И деньги в допотопный портмоне –
я вспомнила – сложив, закопошилась,
кошёлку вытряхнув, вдруг улыбнулась мне
беззубым ртом и словно растворилась.

Назавтра снова – как и всякий раз –
не изменив себе, пройдусь по рынку.
Меня всегда притягивает ряд,
где творог и где с ряженкою крынки.

Ну, а пока я пью морковный сок,
подсахаренный, но такой безвкусный!
Пусть будет милостив к бабулькам этим Бог,
которых мне на рынке видеть грустно...

 

*------------------------

"Розы" – фото автора