Разбужен утренним лучом,
Шагаю пыльною дорогой,
Не сожалея ни о чём.
Что - пыль? Ну, пыль. И слава богу,
Что Бог при этом не причём.
Есть пыль и Бог. И есть дорога.
И есть идущие в пыли.
Иду по ней - и замечаю,
Что виден тот лишь, кто пылит,
Рассветы новые встречая
И здесь, и где-то там, вдали.
Пылит дорога, не кончаясь...
Другие произведения автора:
Сибирь
Бутоном редкого цветка...
Дед
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
