* * *
На правду часто обижаются,
Но отчего, скажите мне,
Ложь изощрённо наряжается,
Чтоб как-то породниться с ней?
И душу гложет опасение,
И неспроста подвоха ждёшь:
Святая ложь, ложь во спасение,
Как ни крути, а всё же – ложь
ЧЕТВЕРТУШКИ о Поэзии и себе, любимом.
А ВДРУГ?
И жизнь прожить, и поле нерейти...