Н о с т а л ь г и я... 1976... 2012...

Андрей Вознесенский



НОСТАЛЬГИЯ ПО НАСТОЯЩЕМУ



Я не знаю, как остальные,
но я чувствую жесточайшую
не по прошлому ностальгию —
ностальгию по настоящему.
 
Будто послушник хочет к господу,
ну а доступ лишь к настоятелю —
так и я умоляю доступа
без посредников к настоящему.

Будто сделал я что-то чуждое,
или даже не я — другие.
Упаду на поляну — чувствую
по живой земле ностальгию.

Нас с тобой никто не расколет.
Но когда тебя обнимаю —
обнимаю с такой тоскою,
будто кто-то тебя отнимает.

Одиночества не искупит
в сад распахнутая столярка.
Я тоскую не по искусству,
задыхаюсь по настоящему.

Когда слышу тирады подленькие
оступившегося товарища,
я ищу не подобья — подлинника,
по нему грущу, настоящему.

Все из пластика, даже рубища.
Надоело жить очерково.
Нас с тобою не будет в будущем,
а церковка...

И когда мне хохочет в рожу
идиотствующая мафия,
говорю: «Идиоты — в прошлом.
В настоящем рост понимания».

Хлещет черная вода из крана,
хлещет рыжая, настоявшаяся,
хлещет ржавая вода из крана.
Я дождусь — пойдет настоящая.

Что прошло, то прошло. К лучшему.
Но прикусываю, как тайну,
ностальгию по-настоящему.
Что настанет. Да не застану.


1976


+



Майкл Космика



НОСТАЛЬГИЯ. ПО-НАСТОЯЩЕМУ.



Человек — это всё же профессия.

Быть обиженным. Быть плюгавеньким.
На стакане граненом — повеситься.
И в петле утонуть. Ругая мир.

Не прибавив в жизнь цвета белого:
ни на йоту,
ни на пачку творога —
отвалить к чертям…

Да не по мне это.
Ни за дёшево. Ни за дорого.


Человек — это точно: профессия…

Сотворять в себе мрак и готику…
И к тебе… в крик бежать… по лестнице…
зная… скоро ступеньки — кончатся!…


Я не слишком силен в математике.
Но я чувствую всем котангенсом,
что всё рухнет. К такой-то матери.
Если мы с тобою. Расстанемся.


И мелькнет вертихвостка кометная…
И испачкает кашей деготной —
свод супружеский…

Да не по мне это.
Ни за дорого. Ни за дёшево.


Вот профессия!… Вот смешнючая!…
СОВЕСТЬ —
ОТ ЖИРНЫХ ОТСКАБЛИВАТЬ ПЯТЕН
тем, кто в среду Христа замучили…

а за ним — и планету
в пятницу…


Ни один поэт не подписывался —
постирушкой быть!…
или пьяницей…

Мне всегда дают правду — искоса.
Я тоскую по правде:
пряменькой…


Каждый божий-шаг… словно с гирею…
Перед ливнем… так кроет маревом!…

ПО ВСЕЛЕННОЙ ВСЕЙ НОСТАЛЬГИРУЮ…
Да кто бы слышал там!!… кроху малую…


Жмет в плечах измерение третье…
Но в четвертое — та еще очередь…

Ненавижу свое столетие.
И люблю его.

Очень-очень.


2012


+