Бывают серые,
как крысы, вечера,
когда эфир хандрит
под кантилену Верди,
и Млечный Путь скрипит,
но каруселью вертит -
я ощущаю, сколь Вселенная стара...
Душа сомнамбулой -
вдоль завтра, во вчера -
уходит отбывать
пожизненность бессмертья...
Икают ходики...
и, поперхнувшись, бьют,
час отмеряя, отпевают факт утраты,
теперь моя душа и во "вчера" - non-grata...
Нигде во времени ей не дают приют,
пока жива, и рядом,
в ступоре минут,
латая штопает и чинит реставратор
осколки клавиш,
остов арфы,
струн спираль -
руины храма, где разбрасывала камни...
И прошлое сверлит крысиными зрачками
этап грядущего -
абсурдо-пастораль...
Смирясь, бредёт душа
в истоптанную даль,
по тракту Вечности,
разбитому ве-ка-ми...
Под настроение
(автопародия)
Бывают серые, как крысы, вечера,...
Бывает хуже, если стаи серых крыс
не только вечером нагрянут, но и ночью,
и мало, что домой, но в жижу сточной
канавы, где мерцает Скисший вдрызг,
до слёз самовлюблённый, как нарцисс, -
усталый Путь, - с собой на ставке очной.
И жаждут крысы и отбросов и питья,
и мерзко чертят отражение хвостами,
ломая Лик Его, фрагментами, местами,
и он, зверея этой дерзостью зверья,
роняя перхоть, планы мести затая, -
трепещет осью пред их жадными устами...
И тут часы, пять раз тактично кашлянув
оповещают из созвездия Кулсана,
что поздно препираться (ибо - слишком рано)
когда и мы, и Путь, и крысы - все в плену
теченья Времени, влекущего по дну
иллюзий ил, смущая Вечность океана...
Забыть иль помнить нам бессмертие своё? -
иль видеть сном тяготы суеты сомнамбул?
загадку Гамлета, и тайны Сфинкса нам бы
давно решить многострадальным бытиём,
но Крысы портят вечер, Путь и водоём,
гипнотизируя то дактилем то ямбом...
и свой опробованный предлагают яд нам...
Другие произведения автора:
Август
Рождественский рассвет
В хумаре Ноября
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
