Мы живём в ностальгических комнатах,
бродим тихо по залам судьбы,
а от холода - греемся в омутах,
бесконечно счастливой мечты.
Мы живём за пределом сознания,
протираем от зла зеркала,
но итоги удач, понимания,
часто сильно мозолят глаза.
Едем в горы альпийские, чтобы,
обрести для души тот же рай,
но кольцо, без стандартов и пробы,
так похоже на фальшь, хоть кусай,
локти, чтобы достать в пустословии,
интересы вопросов слепых,
или смыть с себя горечь в злословии,
в водопадах красивых, живых.
Принимая за верность - измену,
за чудачество - вектор пути,
каждый выберет лучшую цену,
чтобы знать, куда дальше идти.
Все ответы закрыты ошибкой,
на которые в долгом пути,
жизнь идёт, как под адовой пыткой,
но стремится там, что - то спасти.
Годы знают, что всё тут неважно...
А под старость приходит луна
и скулит, как зима, так протяжно,
что возможно придёт и весна.
Но жить надо, когда молодые,
когда силы и пыл ещё есть....
А потом станут годы седые
и собьётся природная спесь.
Лодка на речной мели. Картины художника. Нестеров Василий Евгеньевич.
Кемерово - Кузбасс
Другие произведения автора:
По воде писала вилами
Халатность
В избушке
Это произведение понравилось: