Мы своё отходили по краю,
Проводив из тайги птичий крик,
Понимая, что тут мы теряем,
Когда плюнул на нас материк.
Кто-то просто махнул на "свободу",
К журавлиному клину приник,
Сколько спилось родного народу,
Тех, чьи души, как чистый родник.
А иные, нужды не осилив,
Для семей исполняя зарок,
Уходили в тайгу, и просили
Силы дать, надавить на курок.
Но во мне остаются всё силы,
Дописать свой последний сонет,
Поклониться друзьям на могилах
И уйти, в наступивший рассвет.
16.10.12.
Другие произведения автора:
Скоро осень.
* * * (Кто-то напишет...)
Росинант.
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
