К чему нам
Турция, Канары и Мальдивы,
Мы едем в
Мекку - наша родина Ольхон.
Конечно, в
отпуск, лишь деньжат насобираем,
Но попадаем
прямо в древний Вавилон.
Там тьма
народа на пароме застревает,
Все говорят
на непонятных языках.
Кощунство
видим, ведь святыни оскверняют,
Змеёю в
сердце проникает сразу страх.
Такое чувство, нет людей, блуждает стадо-
Бизонов выпустили в прерии пастись.
Те озверевшие от голода, стремительно,
Всё на пути своём, сметая, понеслись.
На этом месте никогда трава не вырастет,
Здесь очень хрупкий мир природа создала.
В миниатюре всё, хвала её Создателю,
Но гармонично, тонко всё подобрала.
На скалы лезут
фитнесмены и шалавы,
Худую жопу вInstagrame показать.
Ума ни
капельки, товар не первой свежести,
Не
искушённому клиенту навязать.
Сто лет
назад шаманы круто веру правили,
Табу и
местные нарушить норовят.
В сквозной
пещере на Бурхане духи острова
Священный
ужас, вызывали у бурят.
Там, где
когда-то пробирались только козы,
Нам краской
ведает пробившийся турист:
«Я из
Воронежа, проездом, мечту выполнил!
Залупкин
Вася, без пяти минут артист».
Наскальной
живописи, встретим мы не мало,
Кто мажет
кистью, кто привёз аэрозоль.
По мхам,
лишайникам на пыль тысячелетия,
Дурак в
квадрате изливает свою боль.
Как тараканы
расползаются китайцы,
Их гонят в дверь,
те прорываются в окно.
В надежде
призрачной к могиле Чингис-Хана,
Припасть,
найдя её, паломников полно.
Ольхон давно
уже похож на зону бедствия,
Следов не
носит техногенных катастроф,
Но человек
за сотню лет активных промыслов,
Успел немало
наломать не только дров.
Уничтожали
свои древние реликвии,
Пустили в
дело кладку древних курыкан,
Что для
защиты на мысу шибетском строили,
Стена из
камня истощилась вся от ран.
Шаманский
мыс сейчас терзает, режет впадина,
Красиво
сказано – банальнейший овраг.
Водозаборную
траншею в прошлом вырыли,
Такое
выдумать, мог сделать только враг.
Нет ничего
уже святого в этом мире,
Вблизи
Бурхана в воде плавает «гондон».
Жлобы на
яхте непотребство своё справили
И мир не
рухнул, не настал Армагеддон.
Волна у
берега полощет тонны мусора,
Такого не
было, когда сплавляли лес.
Туризма
дикого, безумного, последствия
Достойны
кары, наблюдающих с небес.
Ночь на
Ольхоне наступает относительно-
Куда, кто
едет, не давая людям спать.
И
громогласно бродят пьяные романтики,
Чтоб только
утром тупо броситься в кровать.
Я вроде
дома, нет скорее в оккупации,
Царит здесь
чуждый мне, навязанный режим.
Шаг влево,
вправо, что земляк тебе не нравится?
Пусть ты из
местных, за ценой не постоим!
От мыса
Клык, то бишь Хобоя, до Ташкая,
От боли
корчится Ольхонская земля,
Её загубят в
век борьбы колонизаторов,
А что
останется потомкам опосля.
Сергей
Кретов
26 июля 2018 года
Другие произведения автора:
Футбол. ЧЕ 2012
Там, где в муках рождается водный поток
Недавно шоу разыграли в Аушвице
Новые
Меню
