Мы были с ними знакомы…

Кто в это теперь поверит?

Что были мы с ними близки,

два пенсионера, потрепанные фигуры,

кормящие кошек и голубей –

должно быть, чтоб как-то восполнить нехватку

заботы о ком-то, о них, в том числе,

кто преобразился в легенду,

запрятался в символ

эпохи, отхлынувшей невозвратимо.

Что я, что жена,

мы выносливо их берегли,

окутывали их собой и дышали на раны,

примачивали им ушибы, внушали

хорошее, главное – то, что назло

перечило императивам, которые так навязали

враги и приятели, лебеди и воронье,

манившие этих несчастных на лед,

подначивавшие в моменты крутых виражей

и бравшие их на слабо,

когда

те скользили по проволоке над колодцем.

Шнырявшие то по карманам, то по кошелькам,

стерегшие их за кулисами и на подмостках,

коллеги, ревнители, критики…

Даже

сумей мы сберечь их,

то чтоб изменилось существенно?

Мы – это мы.

Они есть они.

Автографами исписавшие наши обои,

клеенку – тычками окурков;

их письма и фото, открытки их из-за границы

никак не касаются нас,

хоть на час адресованы нам.

Они населили легенды,

покинули пару друзей,

запрятались в славе,

и нам,

архивариусам по призванью,

теперь суждено испытать на себе

восторг недоверия

жадных до сплетен потомков…

02.05.2019.

Другие произведения автора:

Червона кнопка

Вязкий утробный...

Ничего, кроме радости творчества