Когда, из застарелых ран,
Душа по капельки сочится.
Я не хватаюсь за стакан,
Чтоб до беспамятства напиться.

Я собираю влагу ту
В подобъе маленькой пробирки.
Чиню перо. И на лету
Хватаю образов картинки.

Скрепя заточенным пером
По чистому листу бумаги.
Я опасаюсь лишь о том,
Чтобы на стих хватило влаги.

Но вот последняя строка,
Вдруг прервалась на полуслове.
Так проведения рука
Меняет все - без предисловий.

За все приходится платить.
Чтоб дописать строку лихую,
Я стану раны бередить
Концом пера, сквозь боль тупую.

Так появляются стихи -
С душевной сукровицей, с болью,
Чрез пережитые грехи,
Но, тем ни мение, с любовью.

4 января 2012 года