Свет от софитов
лупит в глаза.
Всё позабыто
что нам сказать.
Только лишь запах
губ твоих, рук.
Может быть завтра
нам всё вернуть…
Не напрягаю,
просто прошу,
не умоляю,
но не шучу.
Ночь или вечер,
мне всё равно.
Буду ждать встречи…
… слышу звонок…. Другие произведения автора:
А что ещё нам надо...
День под номером шесть...
Кто я без тебя...