Москва опустела...

***

                                                  Е.И.Н.

Москва опустела.

Чудо бывает однажды.

Как говорил Вийон:

стою над ручьем, умирая от жажды…

Друг умер и погребен.

К чему мне с киевского вокзала

спускаться теперь в метро,

ехать куда-то…

Бальная зала,

где было светлым-светло

и пары кружились

рядами, со смертью шутя,

потухла. Свечки вдруг потушились…

И плачешь ты, как дитя.

А завтра начать надо заново. Глупо?

Теперь это глупо. Потом

начнет пробиваться надежда скупо

и скорбь порастет быльем,

с чем ты теперь не согласен, не можешь

смириться. А будет так.

Ведь боль покрывается нежной ложью,

травою… Но главный стяг,

который любовью зовется, треплет

смарагдовый ветер. И

мы встретимся снова, друг. Лишь крепнет

священная скорбь любви.

23.06.2020.

Другие произведения автора:

Вам не туда

Повесть подонка

Отмодерируй взгляд мой, модератор

Это произведение понравилось:

Юрий Гость