Пришла проститься? Пожалеть пришла?
А, может быть, случайно забрела
в мой строгий и мужской уют,
где книги умные живут?
Они стоят на пыльных стеллажах,
скучают, стопками в шкафу сыром лежа,
страдают, что прочитаны давно,
что в комнате так глухо и темно.
Да, я один. И сердце часто гложет боль:
за что же мне досталась эта роль?
Постель, окно, и эти костыли –
подарок злой, чужой земли.
Была ль любовь? Не стоит говорить.
Но ты ушла – не мне тебя винить.
Решать тебе: невеста – не жена.
Я-инвалид. И между нас стена.
Да, был Афган – и кровь, и боль, и смерть.
Смешалось всё в слепую круговерть.
Был страшный бой… И быстрый, как во сне.
Потом меня тащили на спине,
уже без ног, -
но я тогда не знал,
что и тебя
и ноги потерял…
Но, видишь, выжил,
боль с друзьями разделил,
Твою измену чудом пережил.
Так почему, нарушив мой покой,
пришла в мой дом чужой женой?
Уйди, прошу! И даже не жалей!
Я жалости бессовестной сильней.
Я не хандрю – работаю, пишу.
И помощи твоей не попрошу.
Я – инвалид. Но я целей тебя.
И не предам кого-нибудь любя.
Пришла проститься? Пожалеть пришла?
Но ты во мне навеки умерла.
Как умирают глупые слова,
к которым не привычна голова.
Другие произведения автора: Пожалей меня, упрямца, ночь весенняя, хмельная...
ПРО ГНОМИКОВ.
Я ПРЕДСТАВИЛ, ЧТО ТЫ МЕНЯ ЛЮБИШЬ...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
