Мон шер, но жизнь, увы, не проза.
А нечто большее, пардон.
Благоухаете, как роза.
А я – как «Шипр» одеколон.
Да, был когда-то в своё время
парфюм изысканный такой.
Ах, Вы, наверное, не в теме –
тогда Вас не было. И мой
сарказм, естественно, излишен.
Что? Вам я, блин, не подхожу!
Мой статус умственно занижен.
Ну что ж, тогда и я скажу:
вы так себе, к тому, не в теле.
И мне б другая подошла –
покруче бюстом, и в постели...
Пошёл я к чёрту? Ну, дела!
А может, есть у Вас подруга?
Не проститутку ж вызывать!
Так, мы не поняли друг друга.
Всё, ухожу. Зачем орать.
Так можно разбудить соседей.
Вам это надо? Мне же нет...
Вино прокисло, торт не съеден -
коту на завтрак и обед.
Другие произведения автора:
УСТАЛОСТЬ.
ЖИЗНЬ.
В ТИХИЙ ДОМИК С ВИДОМ НА ЗАКАТ...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
