Ты понимал порочность слуг твоих,
Тех, что несли по миру волю.
И ощущался кожей каждый стих,
Стяжающих, огромной, зверской болью.
Их наказать ты не имеешь права,
Свобода выбора, цепями держит гнев.
Вот и сочится на тебя отрава,
Из уст того, кто ближе всех.
И ты с смирением оглядываешь дело,
Что ты, когда то, им вручил.
Что виски запивают «тело»,
Под просьбой, дать им больше сил.
Кресты златые тянут к низу,
Всё больше их вводя во грех.
Молитва стала им репризой,
Что дарит сытость и успех.
Но вера есть, стальной метлою,
Ты выметешь весь сор из храмов.
Дающий, лишь жирующим покоя,
Наполнив здания святою праной.
И станет Вера чистой и незамутнённой,
В преддверии прихода зла.
Когда рванёт вся нечисть тучей чёрной,
Защитою святою засияют купола.
Другие произведения автора:
Кровь на песке.
Почему?
Кровавый век.
Новые
Меню
