Моя критикесса тиха и печальна,
в глазах ее скорбь и тоска.
Моя критикесса задумчиво крутит
Наивную прядь у виска.
Она - не жестока,
Она – справедлива!
И слово ее – что закон,
Она надо мной никогда не глумится,
Под кофе ведя разговор…
Бывало, как сядем мы с нею в обнимку,
Закурим, нальем коньячок
И каждую строчку, и каждую рифму
Цепляем на острый крючок.
«Вот здесь – ты избита,
Вот здесь – будто каша! О чем ты хотела сказать?»
И я, в восхищеньи от умницы нашей,
Стыдливо бросаю писать.
«Глаголы рифмуешь?» - насмешливо скажет,
Процедит слова, будто яд…
И я застыжусь, бутербродик намажу…
И снова – как-будто не я…
Как можно терпеть, истекая словами,
Себя тормозить – «не пиши!»?
Быть может, моя критикесса не знает
Что Слово идет от души?
Я пробую жить, не хватаясь за ручку,
Я рифмы как жвачку жую…
Моя критикесса… Я жму твою ручку!
И снова пишу и пою.
Другие произведения автора:
кошка
Ревность.( подражая Цветаевой)
воинам
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
