Мой папа на войну ушел мальчишкой,
ведь девятнадцать - это жизни миг.
Там смерть его касалась очень близко,
но выжил, хоть осталось пол -руки.
Он видел взрывы, раны и потери
и даже слезы, на глазах бойцов.
А что остался жив, себе не верил,
ведь гибло рядом - множество юнцов.
Не все тогда вернулись из разведки,
всех уложил свинцовый шквал, на снег.
И оставлял на лицах, пулей метки
пред ними, беззащитен человек.
Хирурги зашивали ему раны,
спасали руку из последних сил.
А в памяти его остался парень,
который, с поля боя выносил.
Кто был на фронте, воевал с фашистом-
уже герой, ведь труден путь бойца.
Навечно оставались, в поле чистом,
но долг свой, выполняли до конца.
Пусть Наша Память будет Им - Молитвой,
пред Богом, были все они равны.
Запомнились, кровопролитной битвой,
а мы хотим, чтоб не было войны...
Другие произведения автора:
А небо кричит нам... опомнитесь люди
Лист золотой упал на землю снова...
Я одна в квартире темной
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
