На глубине океана врат
Тает театр с актёрами.
Дёрнуло меня писать на листочке,
Под книгой, ждущего точек.
Листок лежит не на книге самой,
А на задней корке её,
От того писать было сложно.
Видел чужой, передний листок.
Окунутся в океан не стыдно,
Притворившись голым моряком.
Почему знаю? Где листок?
Исток его корка - окенаское дно.
Перевернуть книгу – потерять всякий смысл.
Пока в поисках брожу,
Живу счастливым днём.
Каждый раз, что-то новое ищу.
Сердцу никогда не мщу,
Особенно чужому, научился быть таким,
Путником вечного пути, теперь точно не сойти
С листка, где точка – это лишь начало.
Другие произведения автора:
Корявая осень
Твой сосед
Спутники
Новые
Меню
