Мой город руками, губами, ночами сыт, мой город шумит и ворчит, как течет река. И дождь, заведенный, по крышам исправно стучит, - он, кажется, вечно будет идти, всегда.
И впереди – ад и дьявол, и рокот, и пасти огня, и звери, живущие в недрах морских глубин. Мой город сердит – «это, верно же, западня»; он погружается в сумрак, под тонны льдин.
И стон в проводах, и отзвуки страха и смерти. И дождь все идет и идет, барабанит по венам. И каждый пророк кричит всегда громко – «верьте!». В его глазах блестит ужас, а губы в пене.
И каждый, чье имя эхом звучит в тишине, чья мысль невольно становится грозным словом, с боязнью и робостью грезит о синеве. Желает остаться в загадочном, смелом «новом».
Мой город мечтами пустыми и воем сыт, мой город плачет и с горем уходит вниз.
И дождь, словно серый призрак, летит, кричит.
Над затонувшим городом веет бриз.
Другие произведения автора:
северный ветер
я не посвящала тебе стихи
это море
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
