Мой дом со мною говорит,
И стонет дверь, и пол скрипит,
И жалуются, видимо, на старость,
Что всё не так, всё не с руки,
Что каблуки и сквозняки,
Да мало ли чего за жизнь досталось.
А дом мой был когда- то юн
И пел под звон гитарных струн,
И ликовал, и весь светился счастьем!
Но годы шли, дожди секли,
И зимы холодом мели,
И, уходя, не каждый возвращался.
Мой дом- реки моей исток,
Начало всех моих дорог,
И как бы трудно мне не приходилось,
Сквозь километры и года,
Через пустыни , города
Его окно всегда в ночи светилось.
Мой дом… Меня всегда он ждёт,
Со мной при встрече дверь поёт,
И пол смеётся голосом скрипучим,
И машет форточкой окно,
И открывается само,
Впуская солнца свет, как счастья лучик…
Другие произведения автора:
Не купить хорошее задёшево
Как больно...
Продлись, мой день
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
