Мой август нынче скуп на похвалу.
Что скажешь тут - последний месяц лета.
Он ветром по небесному стеклу
Рисует акварельные портреты,
Он облачные пишет образа
На рыжих досках раннего заката.
Наверно, очень хочет мне сказать
О том, что будет осень виновата
В его несуществующих грехах
И правильно не понятых намёках,
Что рад бы, да кольчужка коротка)) -
Придётся на покой идти до срока.
Другие произведения автора:
Мы каждый в собственной судьбе...
Почти полжизни до зимы...
А жизнь у каждого своя...
Новые
Меню
