Наше небо, скорее свинцовое, чем голубое,
И от Солнца тепла мы не видим по нескольку дней.
Город наш, говорят, на болоте Петром был построен,
Только мне он милее, дороже всего и главней.
Он пленит этой хмурой красою колонн и гранита,
Манит скрипом железным, могучим дыханьем мостов.
Петропавловский ангел в тумане уходит из вида,
А в Неве отраженье величия русских дворцов.
Медный всадник встречает прохладу балтийского ветра,
Вопреки непогодам стоит он, и будет стоять!
И где нибыл бы я, за бескрайним числом километров,
Не смогу этот город на сотни других променять.
Другие произведения автора:
Мать приходила ко мне...
Встреча выпускников
Ты моя...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
