В моих руках тревожные цветы -
букет душистых, мартовских мимоз.
Рисует память тонкие следы
божественной, булгаковской судьбы,
а может демонический невроз?
Без Мастера так мало высоты!
Тверская... Переулок.... Где же ты?
Прохожие назойливо роят.
Токсичные рекламные щиты,
стегают, как пастушечьи кнуты.
Отчаянно ищу знакомый взгляд
/в сегодняшней Москве до тошноты
присутствие гнетущей тесноты/.
Весна смеётся... Шепчет Сатана:
- Марго ведь знает цену наготы,
омытой кровью?.. Под ноги цветы.
Не вырваться! Не вырваться из сна -
распята временем, кругом кресты.
Не та Тверская и не та Москва.
Мой Мастер, где ты? Я схожу с ума...
Другие произведения автора:
Лето
Майский дождь
Слова молитвы
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
