Многословен ныне слов творец
Что бы сказать, слово надо подбирать
А раньше было открыл ларец
И под рукой все, не надо его искать.

И мыслим мы теперь мошной
А думу думаем  молвой
Пускаем строки долгою порой
В источенный источник рой.

Зовем все это странною игрой
Заметая дел прошлого тоской
Наивно меря память струн собой
Надеясь, что пройдет все само собой

Так зачем нам строк наших кутерьма?
Для того что бы намыслилась тюрьма
Наших чувств повтор, забытый вздор?
Или за ради словца,  что пропела нам молва?

Мы пишем строчки источая 
Смыслы, вверенные вехи
Поэту строго говоря не верю я
Давно уж там живет  тщеславие..

И строф Геликоновые Губы
Дню кроют кровлю,
Вместо того чтобы позвать
В Будущего Счастья кРай!