Заката колотая рана,
И кровь сочится на поля,
Выходит месяц из тумана,
От страха ёжится земля.
Страшны, как у Хичкока тени,
Лучей последних - тесаки...
Так разгулял воображенье,
Что сам крадусь по-воровски...
Другие произведения автора:
Я скажу себе: "Хорош!"...
В небе облако полощется...
Ну, куда ж, куда ты денешься...
Это произведение понравилось: