Заката колотая рана, И кровь сочится на поля, Выходит месяц из тумана, От страха ёжится земля. Страшны, как у Хичкока тени, Лучей последних - тесаки...
Так разгулял воображенье, Что сам крадусь по-воровски...
Давно живу я без претензий...
Не могу я без поклажи...
Не судите по штиблетам... О поэтах.