С чекушкой первача и
пачкой «Примы»
я шёл по кладбищу,
когда услышал глас:
– Поэт! Мы не мертвы,
мы лишь незримы.
Мы не мертвы. Хоть ты не видишь нас.
Кресты белели, словно
чьи-то кости,
обглоданные ветром и
дождём.
– Поэт! Мы ждем тебя
сегодня в гости,
когда заря уйдет за окоём.
Присев на холмик, я
достал чекушку.
В оградках брагой
пенилась сирень.
На каждый тост мне вторила
кукушка,
и словно «Прима», тлел
тщедушный день.
Ушла заря.
Взирали звёзды чуждо,
как на меня обрушилось
впотьмах
последнее прижизненное
чувство –
парализующий все чувства
–
Божий страх.
… И только дождь, чьи
нити стали штопать
рассвета перламутровый
атлас,
подвиг поэта на беззвучный
шёпот:
– Вы не мертвы.
Ведь я – один из вас.
Другие произведения автора:
Наваждение
Потише, соседка!
Бомж
Это произведение понравилось: