Разве можно привыкнуть к зрачкам
обозначенным кисти мазком,
к равнодушным, неспешным шагам
исчезающим вновь за углом
К выцветанью пластмассовых рук
обнимающих сумрак витрины,
к безнаказанной наглости мух
поселившихся в пыльных морщинах?
Разве можно не помнить тебя
на автобусной той остановке,
что в прозрачных гравюрах дождя
на окне проявляется ломких
Где разорванный осенью зонт
улетает подхваченный ветром,
где ненастья привычного фронт
над озябшим плывет силуэтом...
Не сомкнуть нарисованных глаз
манекена, за тусклой витриной
в миллионный наверное раз,
среди высохших мух, в паутине
Превратившейся в солнечный кокон
дожидаться кого - то в прострации,
У оклеенных ливнями окон
над дорогою реинкарнаций
За спиною безликого дня
отболевшего старою раной,
забываясь над книгой дождя
шелестящей рыданием...странной...
Другие произведения автора:
Присядь, погутарим...
Мишенька...
1915 годъ... Где так пахли туманами волосы...
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
