Художник, что рисует — II. Особый дар.

 

«Есть какая-то связь между теми, с кем расстаёшься, и теми, с кем встречаешься...»
Александр Дюма. «Граф Монте-Кристо».

***

Эта лестница, по которой я поднимаюсь наверх в тысячный раз, когда-то объединяла нас. Слова были потом, а прежде — лестница, площадка на марше и рядом — он, Лёва, Лев, умевший делать такие мгновения особенными. Он, как художник, творил их. Он дышал словами. Он владел особым ритмом времени.
 
Когда мы впервые оказались вдвоём на лестничной площадке друг против друга, Лёва сначала ласково посмотрел на мою чёлку, потом мягко тронул взглядом брови, едва коснулся ресниц... Мои губы он назвал хмельными вишнями... Об этом говорили его глаза, а я подслушала и почувствовала, как его ритм стал проникать в меня всё глубже и глубже... Я пьянела под натиском его взгляда, а он мысленно овладевал мною; страх вытеснялся и моё сердце тягуче-сладко покрывалось густым экстазом...
Мне не хотелось менять этот ритм, я им наслаждалась...
Лев был хозяином ритма, а я — счастливой пленницей.

Между нами становилось тесно и жарко, а воздух насыщался восторгом.
«Я уже его люблю...» — кажется, так я подумала тогда. Но уверена, он вынул эту догадку из меня, он её прочитал. А я... Я ощутила сухость во рту и еле держалась на ногах, всё кругóм теряло очертания, расплывалось...
 
Он первый, кто увидел во мне меня настоящую...

О, Боже! В который раз мысли-воспоминания о нём заполняют мою суть и вытесняют одиночество.
— Лёва, вернись!
Я крикнула вслух?
Прозвучало как заклинание...
Но что со мной? Мои щёки загорелись, запылали...
 
Дура! Для чего я пыталась втаптывать память в каменные ступеньки? К чему? Я же не глупая женщина и понимаю, что мне нужен только он. Я голодна им. И ни к чему мне новый смысл, если не оправдается, если не сбудется, не случится то, о чём я мечтаю. Только Лев, мой художник, только он сможет украсить колокол души цветами.
Именно здесь, за гранью представлений, на этой площадке!

Тс-с-с...
Парадная дверь осторожно открылась...
Сердце моё сжалось...
Я стою спиной к тому, кто подымается по лестнице, и не могу открыть глаза, боюсь, что невесомость любви исчезнет...

— Мара!
Это Он зовёт меня...
Он пришёл за мной!
— Лёва...