Всё я помню, что цыганка
Мне "врала сто лет назад”,
Словно выдала мне гранки,
Наперед, без "предоплат”:
Буду, мол, поцеловАнный
Дважды в темя, и под дых,
Буду, мол, играть словами
До волос да не седых,
Будет жизнь моя нелепа,
Будет смерть моя проста,
И придёт ко мне Евтерпа,
И прильнёт к моим устам
Перед выдохом последним,
Что издам, рифмуя в такт…
Видно быть поэтом средним,
Раз умру банально так. Другие произведения автора:
Ноябрь шестнадцатого года
вопрос
АЛЬПИНИЗМ
Это произведение понравилось:
Новые
Меню
